Un libro, un incontro

Bartleby lo scrivano

di Herman Melville, Einaudi, 2006

Prima che finisse il tempo degli eroi, prima che James Joyce trasformasse Ulisse in un agente pubblicitario irlandese, prima che Robert Musil intitolasse programmaticamente L’uomo senza qualità il romanzo della sua vita, prima – insomma – che il Novecento facesse dell’antieroe il suo protagonista, un’incrinatura sottile ma inequivocabile aveva già attraversato la storia del pensiero occidentale.
L’incrinatura comincia nel 458 avanti Cristo con Oreste che esita nell’uccidere la madre Clitemnestra per vendicare la morte del padre Agamennone. Prima di allora, per quanto ne sappiamo, nessun eroe aveva mai esitato. Per un attimo Oreste si chiede se quel che sta per fare sia bene o male e l’azione si blocca. L’adesione al sistema di pensiero che governa il mondo, e quindi le nostre azioni, si incrina.
Nell’esitazione di Oreste si intravede l’abisso in cui, all’inizio del 1600, si perde Amleto, anche lui chiamato a vendicare il padre ucciso con la complicità della madre. Se Oreste può ancora salvarsi, grazie all’intervento divino, Amleto paga la sua esitazione con la vita. L’incrinatura tra l’eroe e il sistema di pensiero che governa il mondo è sempre più evidente. Ormai non si tratta più di riuscire a dividere il bene dal male e di agire di conseguenza. Con un passo ulteriore, Amleto si chiede se sia più nobile resistere alle ingiustizie o farla finita: insomma, essere o non essere?
In questo stallo abita Bartleby, l’anonimo scrivano protagonista del racconto scritto da Herman Melville nel 1853. In lui l’esitazione diventa progressivo rifiuto di agire. Nessuno – dio o spettro che sia – gli chiede di fare vendetta: ormai sono i gesti quotidiani a essere diventati insostenibili. Con mitezza irremovibile, a qualsiasi richiesta o proposta che riceve, Bartleby risponde: “Preferirei di no”. A distanza di oltre centocinquant’anni, la sua resistenza passiva, il suo sottrarsi alla vita ci spingono a chiedere, proprio come il narratore del racconto: “Per quale motivo?”. “Ma non lo capite voi stesso?”, risponde Bartleby. Qual è la nostra risposta? E quali nuove possibilità di resistenza, personale e condivisa, riusciamo a immaginare per non lasciarci morire?

Un libro, una camminata, un incontro

Bellezza

di Tomaso Montanari, Marotta e Cafiero, 2021

Cos’è la bellezza? Qual è il rapporto tra uomo e bellezza? Tomaso Montanari mette a nudo una parola, mostrandoci la sua essenza. Prova a raccontarci la bellezza senza slogan. A lui l’arduo compito di declinare un vocabolo abusato, sfruttato e per questo poco compreso nel suo significato più profondo. La bellezza è politica perché pubblica, non è un lusso ma è condivisione. Montanari prendendo in prestito la parole di Camus, Yourcenar, Orwell e tanti altri ci ricorda che la bellezza è un diritto dell’umanità.

Un libro, una camminata

Breve storia del Giardino

di Gilles Clément, Quodlibet, 2012

Qual’è il primo giardino? Quando nasce? Che rapporto c’è tra il giardino e il paradiso? Il giardino è il luogo in cui si celebra la natura o in cui la si scaccia? È il frutto dell’arroganza della ragione o lo strumento per svelare l’invisibile? È il teatro illusorio del trionfo dell’ordine sul caos o il prototipo di quella che oggi chiamiamo ecologia? Clément ci fa intravedere le mille facce del giardino.

Un libro, una camminata

Camminare in consapevolezza

di Thich Nhat Hanh, Terra Nuova Edizioni, 2017

Thich Nhat Hanh ci invita a trasformare quello che è un banale e comunissimo gesto quotidiano come il camminare in un’opportunità per entrare in contatto con noi stessi e vivere pienamente il momento presente. Camminando in consapevolezza è possibile tornare a meravigliarci della natura che ci circonda e allo stesso tempo imparare a esprimere gratitudine per il fatto di essere vivi. Alternando insegnamenti, storie e meditazioni, Thich Nhat Hanh suggerisce come incrementare, passo dopo passo, la nostra concentrazione, il benessere e la gioia di vivere.

Un libro, una camminata

Cara senatrice Merlin. Lettere dalle case chiuse. Ragioni e sfide di una legge attuale

a cura di Mirta Da Pra Pocchiesa, EGA-Edizioni Gruppo Abele, 2018

La legge Merlin compie sessant’anni. Con essa vennero abolite le “case chiuse” cioè si eliminò l’organizzazione della prostituzione da parte dello Stato. Le persone che si prostituivano (allora soprattutto donne) vennero liberate dalla schedatura per motivi sanitari e di polizia, e dalla stigmatizzazione sociale. Di quella condizione rendono drammatica testimonianza le “lettere dalle case chiuse” che qui si ripropongono, indirizzate alla senatrice Merlin e da lei raccolte, nel 1955, in una pubblicazione dallo stesso titolo, curata con Carla Barberis. In questi sessant’anni il mondo della prostituzione è cambiato: ha smesso di essere pressoché esclusivamente femminile, si è alimentato con la tratta dei migranti, ma ha sempre continuato a essere accompagnato da polemiche, da ordinanze di sindaci e da proposte di modifiche o abolizione della legge. In questa situazione, un breve saggio di Mirta Da Pra Pocchiesa individua dieci buone ragioni per sostenere l’attualità di una legge “geniale” e dieci sfide che il mondo della prostituzione pone, nel nostro tempo, a tutti noi.

Un libro, un incontro

Conversazioni

di Gilles Deleuse e Claire Parnet, Ombrecorte, 2020

“Conversazioni è un libro da leggere, pagina per pagina, forse il mattino, prima di uscire di casa, se si vuol resistere, nel quotidiano, al quotidiano. Se con dolcissima radicalità, si vuol vivere” (dalla Postfazione di Antonio Negri).

Un libro, una camminata

Davanti al dolore degli altri

di Susan Sontag, Nottetempo, 2021

Le sofferenze della guerra e l’orrore della morte si stampano nella mente attraverso immagini che lasciano un’impronta ostinata: dai cadaveri dei soldati della Guerra Civile Americana fotografati da Alexander Gardner alla celeberrima Morte di un miliziano repubblicano di Robert Capa, dalla bandiera usa a Iwo Jima ai bambini vietnamiti bruciati dal napalm, dalle foto dei lager nazisti nel gennaio del ’45 a quelle del campo di Omarska in Bosnia, per arrivare fino alle rovine di Ground Zero. Susan Sontag parla, a questo proposito, dello “shock” della rappresentazione fotografica, che ci mette in modo autoritario e immediato davanti al dolore degli altri. Esaminando la cavalcata di questo shock nel corso del tempo, l’autrice arriva a un nodo cruciale della nostra contemporaneità: malgrado la complessità e l’instabilità dei concetti di realtà/riproduzione, memoria/oblio pubblico, visibilità/invisibilità, il “valore etico” delle immagini di sofferenza che ci investono – a volte fino all’ipersaturazione – rimane intatto. E rimangono le domande che percorrono stringenti le pagine di questo libro: cosa succede davanti alla rappresentazione del dolore degli altri? È possibile una “riproduzione” del dolore? Come si può fotografarlo o filmarlo senza sottrargli verità o produrre effetti di voyeurismo? E, più alla radice, chi è l’altro, quell’emblema perturbante che ci interpella dalla sua riproduzione?

Un libro, una camminata

De brevitate vitae

di Lucio Anneo Seneca, Mondadori, 2016

Tra i dialoghi filosofici più famosi di Seneca, il “De brevitate vitae” tratta la fugacità del tempo e la brevità della vita. Che però, sostiene Seneca, appare tale solo a chi, non sapendone afferrare la vera essenza, si disperde in mille futili occupazioni. Di fronte a questa massa di occupati, “assediati” dalle proprie inutili attività, Seneca propone il suo modello umano, il saggio che si dedica all’otium, vivendo in prima persona l’alternativa etica alla società violenta e trovando nella riflessione filosofica il metodo per ristabilire l’equilibrio morale e recuperare la salute dello spirito. La conoscenza di sé diventa così il punto di partenza per dare un significato nuovo al proprio agire nel mondo e al suo valore sociale. Riappropriarsi del proprio tempo vuol dire dunque rivendicare con forza il diritto di riappropriarsi di se stessi, esercitando la forma più alta di libertà, di esperienza culturale e intellettuale, di una socialità che affratella gli uomini.

Un libro, un incontro

E la periferia ci venne incontro

di Massimo Caponnetto, Edizioni Piagge, 2012

A Nonna Gina la periferia è andata incontro come l’acqua dell’ Arno che, nel novembre del 1966, le fece passare davanti agli occhi le carcasse degli animali allevati nella campagna intorno a Brozzi, dove viveva. Non ha ancora capito se “Le navi”, i giganteschi palazzi delle Piagge che misero l’ancora in quel mare di nulla negli anni Ottanta, per lei sono state la salvezza da un naufragio. Sa solo che oggi, nei pianerottoli kubrickiani di quei casermoni, cerca di ricostruire l’ atmosfera di paese della Brozzi degli anni Cinquanta, quando ancora le donne si radunavano davanti alla porta di casa per lavorare alla maglia o all’ uncinetto, raccontando gli affari di tutti. Per altri, invece, la periferia delle Piagge è stata un miracolo: in quell’estrema periferia dove ancora tanti fiorentini non sono mai arrivati, hanno trovato la risposta che sono andati cercando per anni e anni, con disperazione, in direzione ostinata e contraria. Gente alla deriva dell’alcool e delle droghe. Immigrati da paesi che sognavano l’Italia e, una volta arrivati qui, sono precipitati nell’incubo. Il titolo del libro di Massimo Caponnetto E la periferia ci venne incontro ha due sensi: la salvezza e lo spaesamento, il riscatto e la cesura drammatica con il passato, bello o brutto che sia. Sono storie di vita raccolte nel quartiere delle Piagge. Oltre alle parole e ai ricordi, è stato usato anche il linguaggio del disegno, della poesia e della musica per provare a raccontare ogni storia in tutta la sua intensità e autenticità.

Un libro, una camminata

Elegie Duinesi

di Rainer Maria Rilke, Feltrinelli, 2014

Percorso conoscitivo in versi, le dieci Elegie duinesi di Rilke si distendono come un filo teso sull’abisso che separa il dicibile dall’indicibile. Come un funambolo, il poeta vi attraversa una crisi esistenziale e sociale di cui siamo figli e in cui si fronteggiano l’imperfezione umana e la perfezione celeste evocata dagli angeli, che ci osservano avanzare, costantemente in bilico, alla ricerca di un senso.